Rayuela

Nebel #110112

2012-01-12T14:19:00.000+01:00

2012-01-09T21:07:00.000+01:00

“Siempre que Elia iba a verlo, Domenico lo invitaba a sentarse en la gran terraza. Pedía que les llevaran unas rebanadas de pan blanco y una botella de aceite de sus olivares, y tío y sobrino saboreaban aquel delicioso néctar con auténtico fervor.
—Es oro puro —aseguraba Domenico—. Los que dicen que somos pobres nunca han probado un trozo de pan empapado en aceite de nuestra tierra. Es como saborear estas colinas. Sabe a piedra y sol. Reluce. Es hermoso, espeso, untuoso. El aceite de oliva es la sangre de nuestra tierra. Y los que nos llaman palurdos deberían ver la sangre que corre por nuestras venas. Es dulce y generosa. Porque eso es lo que somos: palurdos de pura sangre. Unos muertos de hambre con la cara curtida por el sol y las manos callosas, pero la mirada franca. Observa la aridez de la tierra que nos rodea y saborea la riqueza de este aceite. Entre la una y el otro, está el trabajo de los hombres. Y nuestro aceite lo sabe. Conoce el sudor de nuestra gente. Las callosas manos de nuestras mujeres, que recogen la aceituna. Sí. Y es noble. Por eso es tan bueno. Puede que seamos unos muertos de hambre y unos ignorantes, pero hemos sacado aceite de las piedras, y por haber hecho tanto con tan poco, seremos salvados. Dios sabe recompensar el esfuerzo. Y nuestro aceite de oliva será nuestro mejor abogado.
Elia no dijo nada. Pero aquella terraza que dominaba las colinas, aquella terraza en la que a su tío le gustaba sentarse, era el único sitio del mundo donde se sentía vivo. Allí podía respirar.”

“El sol de los Scorta”

Laurent Gaudé

Visiones de Arbórea #080206

2011-11-05T01:49:00.002+01:00

2011-11-04T15:33:00.001+01:00

“Quedaba el vino. Pero el vino que yo había concebido, pacientemente, buscando aquí y allá, ensamblando conocimientos concretos, y confiando en la nada de la imaginación también tenía que ver con ella. No podía seguir ocultándomelo. Era un vino pensado para ella, espléndido, inconfundible, para que algún día ella lo acercara a sus labios, lo catara con entendimiento, lo apreciara y pensara en mí. Con alegría. Y con curiosidad. Y con una ternura suficiente.
Y me buscara.
No podía seguir ocultándome que esa esperanza había sido mi única, verdadera, compañía.”

“Vino”

Luisa Etxenike

Visiones de Arbórea #250110

2011-10-31T01:59:00.002+01:00

2011-10-31T01:43:00.002+01:00

“Ya en Lúzaro nadie quiere ser marino; los muchachos de familias acomodadas se hacen ingenieros o médicos. Los vascos se retiran del mar.
¡Oh, gallardas arboladuras! ¡Velas blancas, muy blancas! ¡Fragatas airosas, con su proa levantada y su mascarón en el tajamar! ¡Redondas urcas, veleros bergantines! ¡Qué pena me da el pensar que vais a desaparecer, que ya no os volveré a ver más!
Sí, yo me alegro de que mis hijos no quieran ser marinos… y, sin embargo…”

“Las inquietudes de Shanti Andía”

Pío Baroja

Sonnenfinsternis #031005

2011-10-30T11:46:00.000+01:00

2011-10-30T11:42:00.007+01:00

“Unos hombres cambian de esposa. Otros cambian de coche. Algunos, hasta de sexo. Lo importante de la crisis de la mediana edad es demostrar que uno continúa siendo joven haciendo algo sorprendentemente. «Diferente», por supuesto, es un término relativo: un hombre que está sumido en esa crisis por lo general hace lo mismo que cualquier otro hombre; después de todo, por eso se sabe que es la crisis de la mediana edad. Sin embargo, la mía fue algo distinta. Tenía la edad adecuada, estaba en la situación adecuada (divorciándome de mi primera mujer) y pasando por las habituales incertidumbres de la mediana edad: ¿qué hago en medio de todo esto? Sin embargo, yo lo hice a mi manera. Aprendí checo.”

“El refugio de la memoria”

Tony Judt

In-Quietud #161105

2011-10-30T11:41:00.001+01:00

2011-10-26T15:41:00.002+02:00

(Sobre mayo del 68) “Volviendo la vista atrás, no puedo evitar pensar que perdimos una oportunidad. ¿Marxistas? Entonces, ¿por qué no estábamos en Varsovia debatiendo los últimos restos del revisionismo comunista con el gran Leszek Kolakowski y sus alumnos? ¿Rebeldes? ¿De qué causa? ¿A qué precio? Incluso los pocos valientes conocidos míos que tuvieron la mala suerte de pasar una noche presos estuvieron por lo general de vuelta en casa para la hora de comer. ¿Qué sabíamos nosotros del valor que hacía falta para aguantar semanas de interrogatorios en las cárceles de Varsovia, seguidos de sentencias de prisión de uno, dos o tres años a estudiantes que se habían atrevido a pedir las cosas que nosotros dábamos por descontadas?
A pesar de todas nuestras grandilocuentes teorías sobre la historia, no fuimos capaces de darnos cuenta entonces de que nos hallábamos ante uno de sus momentos cruciales. Fue en Praga y en Varsovia, en aquellos meses del verano de 1968, donde el marxismo terminó consigo mismo. Fueron los estudiantes rebeldes de Europa central quienes acabaron por minar, desacreditar y derrocar no solo un par de deteriorados regímenes comunistas, sino también la idea misma del comunismo. Si nos hubiéramos preocupados un poco más por le destino de las ideas que manipulábamos con tanta palabrería, quizá habríamos prestado más atención a las acciones y a las opiniones de quienes se habrían criado bajo su sombra.
Nadie debiera sentirse culpable por haber nacido en el lugar adecuado en el momento oportuno. En Occidente fuimos una generación afortunada. No cambiamos el mundo; más bien el mundo, servicialmente, cambió para nosotros. Todo parecía posible: a diferencia de los jóvenes de hoy, nunca dudamos de que tendríamos trabajo interesante, así que no sentimos la necesidad de desperdiciar nuestro tiempo en algo tan degradante como una escuela de negocios. Muchos de nosotros acabamos trabajando en la educación o en el servicio público. Dedicamos nuestras energías a hablar de lo que no funcionaba en el mundo y cómo cambiarlo. Protestamos contra las cosas que no nos gustaban, y estuvo bien que lo hiciéramos. Al menos desde nuestro punto de vista fuimos una generación revolucionaria. La lástima es que nos perdimos la revolución.”

“El refugio de la memoria”

Tony Judt

Bicho

2011-10-26T15:23:00.002+02:00

2011-10-25T11:53:00.000+02:00

“¿Por qué algo de esa naturaleza (la intelectualidad) consigue mucho más respeto en París? Es difícil de imaginar a un director americano o inglés haciendo un film como Mi noche con Maud (1969), de Éric Rohmer, en el que Jean-Louis Trintignant, durante más de dos horas, no acaba de decidir si se acostará o no con Françoise Fabian, invocando en ese proceso todo tipo de cuestiones, desde la apuesta de Pascal acerca de la existencia de Dios hasta la dialéctica de la revolución leninista. Aquí, como en tantas otras películas francesas, la indecisión, más que la acción, es la que impulsa la trama. Un director italiano habría añadido sexo. Un director alemán habría añadido política. Para los franceses, con las ideas es suficiente.”

“El refugio de la memoria”

Tony Judt

Visiones de Arbórea #111011

2011-10-13T13:14:00.000+02:00

2011-09-03T10:51:00.000+02:00

“En el calor de la pelea, y tratándose de matar enemigos, yo era insensible hasta en mis propias heridas; pero concluida, y reflexionando a sangre fría la falta de unos de mis valientes y el padecer de otros, no dejaba de afectar mi sensibilidad, y aun me lamentaba de los padecimientos de mis contrarios, arrastrados a un fin tan lastimoso por la desdichada ambición de su emperador.”

Memorias de un guerrillero (1808-1814)

Francisco Espoz y Mina

Quietud #020811

2011-09-01T13:19:00.001+02:00

2011-09-01T12:48:00.002+02:00

“La institutriz se levantó y vio a las cuatro chicas alejarse en dirección al arroyo. Miranda caminaba un poco por delante de las demás, deslizándose entre las altas hierbas que acariciaban su falda; la seguían Marion e Irma, cogidas del brazo, y Edith cerraba la marcha, tropezando cada pocos pasos. Cuando alcanzaron la mata de juncos que delimitaba el lugar en que la corriente cambiaba de curso, Miranda se detuvo, volvió su magnífico rostro, y sonrió gravemente a Mademoiselle, que le devolvió la sonrisa. Y luego se quedó allí, sonriendo y saludando, hasta que las niñas se perdieron de vista tras girar en la curva.
—Mon Dieu... —exclamó mirando al vacio—. ¡Ahora me he dado cuenta!”

“Picnic en Hanging Rock”

Joan Lindsay

In-Quietud #210611[1]

2011-07-04T10:17:00.001+02:00

2011-07-04T10:12:00.002+02:00

“Como auténtico viajero, nada lo puede decepcionar. Como Goethe, se dice: el disgusto también forma parte de la vida. «Las costumbres de países extranjeros me producen placer sólo por su diversidad. Cada costumbre tiene su razón de ser. Me da igual que me sirvan en platos de estaño, de madera o de arcilla, que la carne esté hervida o asada, caliente o fría, con mantequilla o con aceite, que me den aceitunas o nueces». Y el viejo relativista se avergüenza de sus compatriotas, prisioneros de la ilusión de que deben criticar toda costumbre extranjera que no coincida con las suyas tan pronto salen de su pueblo, de su elemento. En el extranjero Montaigne quiere ver lo extranjero —«no busco un gascón en Sicilia, ya tengo bastantes en casa»— y procura evitar a sus compatriotas, a quienes conoce hasta la saciedad. Quiere juzgar, no prejuzgar. Entre otras cosas, Montaigne nos enseña también a viajar.”

Montaigne

Stephan Zweig

Grün #210611

2011-06-23T15:51:00.000+02:00

2011-06-23T15:42:00.000+02:00

“El proyeccionista enseñaba el proyector a los niños, que daban vueltas alrededor del coche del hombre igual que peonzas, con los ojos llenos de entusiasmo y sin apartar la vista del aparato ni por un momento. Alguno ya había dicho que de mayor quería ser proyeccionista, así viajaría en choche de un lado a otro y vería todas las películas”.

Purga

Sofi Oksanen

Visiones de Arbórea #070511

2011-05-07T23:31:00.000+02:00

In-Quietud #260411

2011-05-02T15:29:00.000+02:00

2011-03-14T14:29:00.000+01:00

“El culto a la dama de los trovadores fue una tentativa de transgredir los límites entre ambos géneros. Su objetivo: situar lo femenino al lado de lo masculino. Lo consiguió reuniendo todos los impulsos poéticos (y también musicales) con los que la sociedad rechazó lo cotidiano, lo perecedero, lo fugitivo. Y lo hizo mediante imágenes poéticas, signos, gestos, es decir, alimentando un imaginario social. Ese imaginario es un arte de seducción, el amor cortés, un juego de asedio y conquista a la dama. Obsérvese: los términos proceden del lenguaje militar, perfectamente adaptado para los objetivos de un sofisticado grupo de poetas y novelistas. Un arte, una fiesta con sus ritos, sus emblemas, sus vestidos. La mujer acepta ese juego componiendo su auténtica silueta; se muestra, he aquí un valor de Europa frente a otras culturas que tienen como valor ocultar a sus mujeres.”

Europa: Las claves de su historia

José Enrique Ruiz-Domènec

2011-03-09T15:54:00.003+01:00

“El gesto de los Reyes Magos construyó Europa. La costumbre de celebrar la Navidad el 25 de diciembre se instauró el año 353 bajo el papa Liberio, posiblemente para absorber el festival del nacimiento de Mitra de la roca madre, al comienzo del solsticio de invierno, y de ese modo Cristo podría ser reconocido como el sol naciente. El mejor complemento de esa idea es que unos sabios de Oriente se postraran ante el nuevo Rey del mundo. El mejor día para hacer la visita era el 6 de enero, ya que en Alejandría, la capital cultural de la época, era la fecha de la presentación del nuevo Aion a Core, la virgen, identificada con Isis, de quien la brillante estrella Sirius, elevándose en el horizonte, había sido durante milenios el signo esperado.

Entre el 25 de diciembre y el 6 de enero se detiene el tiempo lineal para regresar al tiempo cíclico, al eterno retorno de un hecho que fundamenta la razón de ser de Europa. Tiempo de paz, de reuniones familiares, de voluntad de mejora, de regeneración. La noche que antecede al 25 de diciembre, nochebuena, marca el punto de partida de un ritual que, al cabo, celebra el encuentro entre Oriente y Occidente.”

Europa: Las claves de su historia

José Enrique Ruiz-Domènec

Atraktion #070210

2011-02-14T14:00:00.000+01:00

2011-02-14T13:43:00.001+01:00

«Cuando te hallas en ese lugar del círculo donde principio y fin se encuentran, no puedes evitar dirigir la mirada a lo que acaba de completarse y a todas esas pequeñas cosas que amaste y que hicieron que valiera la pena: la epifanía del último instante, el alivio tras el dolor, el consuelo del pasado, la vieja butaca de tu escritorio, el momento de cargar la máquina de escribir, los recuerdos sazonados por el tiempo, una ventana que mira a la del vecino de enfrente, la seguridad que brinda toda experiencia profunda, la satisfacción que no deriva del mal de nadie, el momento de desplegar un periódico, la entropía del amor, sintonizar una radio, contemplar a jovencitas que te saben demasiado mayor como para entrañar peligro, el placer de las cosas que encajan, el sacramento egoísta del perdón, las vibraciones de Greenwich Village, el fieltro de un buen Borsalino, el pecado con todas sus implicaciones, el momento de recoger el correo, el tintineo de las llaves de casa, un buen tabaco, un enérgico apretón de manos, el consuelo de racionalizar la culpa, los limpiabotas, el solemne olor almizclado de las bibliotecas, las respuestas a preguntas que no debieron formularse, esa pieza musical oída por vez primera, una pareja joven abrazándose en su dolor, el acicate de la insatisfacción edípica, cartas perfumadas aún no abiertas que se franquearon en un lugar lejano, el consuelo de la religión, la sinuosa curva de su cintura, el optimismo de los viajes en avión, el goce con el fracaso ajeno, las travesías transatlánticas, la ubicuidad de los aforismos, el calvados, el regusto utópico de las teorías políticas, el sudor que llega tras el esfuerzo, el ansia de no saber aún si será éxito o fracaso, las bailarinas de ballet clásico, escuchar conversaciones ajenas, los supermercados extranjeros, ese primer sorbo de una cerveza bien fría, la libertad de los taxis, la ambición recién concebida, tu primera visita al sastre, las libretas sin estrenar, imaginar el primer beso, el olor a hamburguesa y a caña de azúcar recién cortada, la pubertad y sus eflorescentes complejidades, la vieja Manila, el susurro de un lápiz al sacarle punta, el tañido de una campana, la voz de tu madre llamándote para cenar, leer en voz alta con esmero, el viento frío en las mejillas y los cambios de piñón en la bicicleta, los retos aún no asumidos, elegir un sabor a través del cristal esmerilado y embobarte viendo cómo te colocan la bola sobre el cucurucho, las carreras que echabas en la casa de tu infancia, la implacable fantasía, las motas de polvo revoloteando entre los rayos de sol al despertar de la siesta, el aroma rotundo del champú, oír a alguien cantar tu nombre, ver rostros a los que la vida pronto adjudicará sentido, el calor, descubrir tu primera palabra, vivir en la inconsciencia de no saber aún que algún día habría una última.»

"Ilustrado"

Miguel Syjuco

Stühle #070210

2011-02-14T13:20:00.000+01:00

2011-02-14T12:04:00.001+01:00

«...Yo le enseñé las cosas importantes de la vida, ¿sabes?. Por ejemplo, que el instante anterior a que algo quede enfocado por el objetivo es más estimulante que toda certeza definida. Harías bien apuntándolo en tu libreta. La fotografía, hijo, ilustra el paso del tiempo. Captarlo es el objetivo de la literatura. La intemporalidad es tarea de la música y la pintura. Pero una buena fotografía retiene el tiempo de la misma manera que un jarrón retiene el agua. Cuando el agua se evapora, queda el jarrón como testimonio. Lo que separa una instantánea cualquiera de una obra maestra es que esta última es metáfora de la paciencia...»

"Ilustrado"

Miguel Syjuco

Visiones de Arbórea #130111

2011-01-14T10:49:00.002+01:00

2011-01-14T10:48:00.001+01:00

   ˝La primera mujer fue la mayor responsable de librarse a sí misma y a su hombre del previsible aburrimiento del Paraíso eterno, y salvó por añadidura a toda la humanidad de su inexistencia.

   La humanidad existe porque a alguien se le ocurrió transgredir una norma, cuestionar un mandato, desconfiar de una palabra, desobedecer una regla.˝

Shimriti

Jorge Bucay

Nebel #140111

2011-01-14T10:14:00.001+01:00

2011-01-11T11:36:00.003+01:00

"Vi mi vida extendiendo sus ramas frente a mí como la higuera verde del cuento.
De la punta de cada rama, como si de un grueso higo morado se tratara, pendía un maravilloso futuro, señalado y rutilante. Un higo era un marido y un hogar feliz e hijos y otro higo era un famoso poeta, y otro higo era un brillante profesor, y otro higo era E Ge, la extraordinaria editora, y otro higo era Europa y África y Sudamérica y otro higo era Constantino y Sócrates y Atila y un montón de otros amantes con nombres raros y profesiones poco usuales, y otro higo era una campeona de equipo olímpico de atletismo, y más allá y por encima de aquellos higos había muchos más higos que no podía identificar claramente.
Me vi a mí misma sentada en la bifurcación de ese árbol de higos, muriéndome de hambre sólo porque no podía decidir cuál de los higos escoger. Quería todos y cada uno de ellos, pero elegir uno significaba perder el resto, y, mientras yo estaba allí sentada, incapaz de decidirme, los higos empezaron a arrugarse y a tornarse negros y, uno por uno, cayeron al suelo, a mis pies."

"La campana de cristal"

Sylvia Plath

2010-12-14T21:18:00.003+01:00

˝El amor es un veneno disfrazado de vino˝

"El vagón de las mujeres"

Anita Naïr

Die Mühle [301110]

2010-12-07T14:32:00.001+01:00

2010-12-07T09:43:00.001+01:00

˝Alban inventó una excusa para mantener su pasión poética dentro de esos límites que él mismo deseaba. Él mismo construyó obstáculos y creó, por tanto, el romanticismo que necesitaba˝

* Fragmento de una carta de Helene Berg a Alma Mahler respecto a la relación platónica de Alban Berg con Hanna Fuchs-Robettin.

"El ruído eterno"

Alex Ross

Winkel [181010]

2010-11-22T11:05:00.000+01:00

2010-09-19T10:15:00.000+02:00

‟... Cuando llegaba con su coche, se paraba al pie de la escalinata de la Villa y se quedaba un momento jugando con nosotras a la rayuela. Se marcan unas señales con yeso en el suelo y luego hay que saltar siempre a la pata coja. El señor Van Marlen lo intentaba pero no ganaba nunca. Es tan grande y tan gordo que siempre acaba bajando el otro pie; entonces Baby se ríe y grita.”

El cielo se cae

Lorenza Mazzetti

In-Quietud [130910]

2010-09-19T10:09:00.000+02:00

2010-08-19T23:54:00.002+02:00

“…He silbado, pero sonaba desafinado. Entonces he mirado por la ventana y he visto lo que hubiera podido ver durante todo el mes pero no había visto: una rayuela, una de esas estructuras dibujadas con tiza, compuestas de casillas numeradas y agrupadas horizontal y verticalmente, que siempre he concebido como una primitiva representación del destino. Uno recorre un trayecto y las cosas salen bien o mal. Los niños no jugaban nunca a la rayuela, era un juego de niñas; yo, por lo menos, no recuerdo haber jugado. A buen seguro que no habrá faltado quien, en la universidad, haya escrito un estudio sobre la rayuela, relacionándola con ritos iniciáticos, prácticas cabalísticas y sabe Dios qué otras muchas cosas. Pero eso me tenía ahora sin cuidado, porque de pronto he sentido el deseo absurdo e irrefrenable de saltar a la pata coja. Al principio me he resistido al antojo, pero eran las tres de la mañana y en el patio no podía verme nadie. He salido del edificio, he observado las casillas y he caído en la cuenta de que no conocía las reglas del juego, pero eso no me ha disuadido.
Sin pensármelo dos veces, como cuando uno se zambulle en el mar por primera vez a comienzos de temporada, he saltado a la pata coja sobre el primer cuadrado y, dando otro saltito, me he desplazado al siguiente. No sabía lo que estaba haciendo, pero me he sentido feliz. La noche era clara, el reloj ha dado las tres y Alfonso Tiburón de Mendoza estaba jugando a la rayuela en el patio del colegio. Al llegar a dos casillas contiguas, me he introducido en ellas con las piernas separadas imitando ese gracioso brinco que he visto dar a las niñas en la calle, y luego he seguido adelante otra vez a la pata coja. Adónde me conducía aquello, lo ignoraba, pero me sentía feliz, porque, saltando a la pata coja de esa manera, tenía la sensación de estar aún escribiendo el relato que descansaba ya terminado en el aula…”

“En las montañas de Holanda”

Cees Nooteboom

2010-07-24T09:37:00.002+02:00

Suena el estampido del disparo. Rasga la sagrada paz de los páramos como un cortaplumas un trozo de papel.
El cañón de la escopeta escupe el fogonazo.
Y la detonación de la pólvora brama:

¡Oíd al Hombre!

El zorro es arrojado a lo alto con un gemido lastimero.

Sjón

˝El zorro ártico˝

2010-06-08T15:06:00.000+02:00

"¿Puede un mortal hacerle a Dios preguntas que para Él no tengan respuesta? Fácil que sea así, creo yo. Todas las preguntas disparatadas carecen de respuesta. ¿Cuántas horas hay en una milla? ¿El amarillo es cuadrado o redondo? Lo más probable es que la mitad de las cuestiones que planteamos, la mitad de nuestros problemas teológicos y metafísicos sean algo por el estilo"

"Una pena en observación"

C. S. Lewis

2010-05-28T14:06:00.000+02:00

"…creo que miramos a las fotografías como si fuesen la verdad y no lo son. Son la opinión subjetiva de un fotógrafo."

Steve Schapiro

Entrevista con Sara Brito para "Público"

2010-05-28T14:02:00.001+02:00

"…estamos entrando en una época donde la atención de la gente es más limitada. Simplemente es cuestión de tiempo: tienes mucho menos tiempo para prestar atención."

Steve Schapiro

Entrevista con Sara Brito para "Público"

Einsamer Wolf #240410

2010-05-24T21:57:00.000+02:00

2010-04-24T09:29:00.000+02:00

˝… Sencillamente, hay hombres tan… ocupados en acongojarse por el otro mundo que no han aprendido a vivir en éste…˝

˝Matar a un ruiseñor˝

Harper Lee

Visiones de Arbórea #050410

2010-04-07T10:18:00.002+02:00

2010-03-10T19:39:00.005+01:00

"… tuvo que forcejear con dos palabras gigantes, cargarlas al hombro y arrojarlas con torpeza a los pies de Ilsa Hermann. Pesaban tanto que al final la tambaleante niña no pudo sostenerlas más y cayeron de lado. Quedaron postradas en el suelo en toda su extensión , extravagantes y desgarbadas.

Dos palabras gigantescas:

“Lo siento”

…"

La ladrona de libros

Markus Zusak

In-Quietud [Serie XI - 7]

2010-03-10T15:17:00.001+01:00

2010-02-27T13:41:00.001+01:00

— Pensaba que no volverías —dije.
— Cada vez que me ves dices lo mismo —me respondió ella riendo. Se sentó, como de costumbre en un taburete a mi lado y posó ambas manos sobre la barra—. Te dejé un mensaje en el que te explicaba que, por una temporada, no podría venir.
— ˝Por una temporada˝ —repetí— son palabras cuya duración no puede medir una persona que espera.
— Pero quizás haya situaciones en las que sean necesarias, ¿no crees? Casos en los que no se puedan utilizar otras —dijo.
— Y ˝quizás˝ es una palabra cuyo peso no se puede calcular.
— Sí, es verdad —admitió esbozando la leve sonrisa de siempre. Una sonrisa parecida a una suave brisa que soplara de algún lugar lejano—. Tienes razón. Lo siento. No es que intente justificarme, pero no tengo más remedio que usarlas.

˝Al sur de la frontera, al oeste del sol˝

Haruki Murakami

Visiones de Arbórea #250210

2010-02-27T13:21:00.001+01:00

2010-02-15T19:45:00.001+01:00

En la naturaleza de la Gran Virtud se halla seguir al Tao y sólo al Tao.
Pero ¿qué es el Tao?
Es algo esquivo e impreciso.
¡Esquivo e impreciso!, pero contiene en Su interior una Forma.
¡Esquivo e impreciso!, pero contiene en Su interior una Sustancia.
¡Sombrío y oscuro!, pero contiene en su interior una Semilla de Vitalidad.
La Semilla de Vitalidad es muy real; contiene en Su interior una Sinceridad inagotable.
A través de los tiempos, Su Nombre ha sido preservado para recordar el Origen de todas las cosas.
¿Cómo puedo conocer la naturaleza de todas las cosas en su Origen?
Por lo que está en mi interior.

Tao Te King

Lao Tse

Visiones de Arbórea #130210

2010-02-14T01:54:00.002+01:00

2009-12-23T18:23:00.000+01:00

— Honraré La Navidad con todo mi corazón y procuraré observar su espíritu todo el año. Viviré en el pasado, en el presente y en el futuro. Los espíritus de los tres actuarán dentro de mí. No cerraré los oídos a las lecciones que ellos me enseñen. ¡Oh, dime que puedo borrar lo que está escrito en esta lápida!

Angustiado, agarró la mano espectral. Ésta trató de liberarse, pero Scrooge encontraba fuerzas en su súplica, y la retuvo. El espíritu, más fuerte que él, lo rechazó.

Al alzar las manos en una última súplica para que alterase su destino, vio que la capucha y el vestido del fantasma experimentaban una transformación.

Menguó, se encogió y se redujo hasta convertirse en una columna de cama.

¡Sí! Y la columna de cama era suya. Y la cama era la suya, y suya la habitación. ¡Y lo mejor y más venturoso de todo era que el tiempo que tenía por delante, para enmendarse, también era suyo!

— ¡Viviré en el pasado, en el presente y en el futuro!

Cuento de Navidad

Charles Dickens

Die Katze #011109

2009-11-05T11:39:00.000+01:00

2009-11-05T11:36:00.005+01:00

Viens, mon beau chat, sur mon coeur amoureux;
retiens les griffes de ta patte,
et laisse-moi plonger dans tes beaux yeux,
mêlés de métal et d'agate.
Lorsque mes doigts caressent à loisir
ta tête et ton dos élastique,
et que ma main s'enivre du plaisir
de palper ton corps électrique,
je vois ma femme en esprit.
Son regard, comme le tien, aimable bête
profond et froid, coupe et fend comme un dard,
et, des pieds jusques à la tête,
un air subtil, un dangereux parfum
nagent autour de son corps brun.

Ven, mi buen gato, sobre mi pecho amoroso;
retén las garras de tus patas
y déjame sumergirme en tus hermosos ojos,
en los que se mezclan el metal y el ágata.
Cuando mis dedos acarician a su antojo
tu cabeza y tu lomo elástico,
y mi mano se embriaga con el placer
de palpar tu cuerpo eléctrico,
veo a mi mujer en espíritu.
Su mirada, como la tuya, amable bestia,
profunda y fría, como un dardo, hiende y corta
y, de los pies a la cabeza,
un aire sutil, un perfume peligroso
flota alrededor de su cuerpo moreno.

El gato

Charles Baudelaire

Visiones de Arbórea #061204

2009-10-23T11:08:00.001+02:00

2009-10-23T10:38:00.001+02:00

Lejos de los rebaños, pinto. Gran arte occidental en perpetua decadencia desde hace mil años.
Odio los elogios y el dinero ya no me conmueve. Es evidente que yo no trabajo para ustedes, señores. Es más, nunca lo he hecho. Lo hago por interés propio.
Y el penoso espectáculo del rebaño de artistas pastando a la sombra de los ministerios de cultura. Vergüenza y dominación.
No hablemos de ello… Para ser artista en Occidente no hay que pasar cerca de las calles de los ministerios de cultura.

Cuadernos de África

Miquel Barceló

2009-10-19T14:51:00.001+02:00

2009-10-19T13:03:00.001+02:00

La casa de Guillermo Stein era la casa de la luz: nunca había visto tanta luz en una casa. El barrio de los Stein era un barrio de casas con jardín, un barrio que se asomaba al mar y de los muros de los jardines colgaba un incendio de buganvillas, unas cataratas verdes y blancas de las que saltaban a la calle los jazmines, las glicinias y las hiedras: las callejuelas empinadas del barrio de Guillermo Stein olían mejor que las tiendas de perfumería a las que yo acompañaba a mi abuela, tantos eran los perfumes de las callejuelas empinadas donde vivían los Stein. Y en las aceras había muchos pétalos y hojas verdes y amarillas, como si fuera el Corpus, y eso era por la lluvia, aunque aquella tarde sólo lloviznaba en el barrio de los Stein, por primera vez en muchas semanas sólo lloviznaba, sólo caía una lluvia muy fina y transparente, que apenas si calaba y la lluvia parecía un ejercicio de caligrafía sobre las páginas del aire.

El informe Stein

José Carlos Llop

L'étranger

2009-10-13T17:08:00.002+02:00

– Qui aimes-tu le mieux, homme énigmatique, dis? Ton père, ta mère, ta soeur ou ton frère?

– Je n'ai ni père, ni mère, ni soeur, ni frère.

– Tes amis?

– Vous vous servez là d'une parole dont le sens m'est restée jusqu'à ce jour inconnu.

– Ta patrie?

– J'ignore sous quelle latitude elle est située.

– La beauté?

– Je l'aimerais volontiers, déesse et immortelle.

– L'or?

– Je le hais comme vous haïssez Dieu.

– Eh! qu'aimes-tu donc, extraordinaire étranger?

– J'aime les nuages… les nuages que passent… là-bas… là-bas… les merveilleux nuages!

Charles Baudelaire

– Dime, hombre enigmático, ¿a quién prefieres? ¿A tu padre, a tu madre, a tu hermana o a tu hermano?

– No tengo padre, ni madre, ni hermana, ni hermano.
– ¿A tus amigos?
– Empleáis una palabra cuyo sentido me es hasta hoy desconocido.
– ¿A tu patria?
– Ignoro bajo qué latitud se encuentra.
– ¿A la belleza?
– Gustoso la amaría, diosa e inmortal.
– ¿Al oro?
– Lo odio, como vosotros odiáis a Dios.
– ¿Qué es entonces lo que amas, extraordinario extranjero?
– Amo las nubes… las nubes que pasan… allá lejos… ¡las maravillosas nubes!

El extranjero
Charles Baudelaire

Wolken #131009[1]

2009-10-13T16:59:00.002+02:00

2009-10-13T16:23:00.001+02:00

˝Es muy posible que exista algún misterio en las nubes –dijo Silvestre–, pues hay ciertos cielos nublados que ejercen influencia sobre nosotros de un modo singular. Es como si nos atrajeran y quisieran arrastrarnos de un modo violento hacia sus húmedas sombras, y cuando su forma es atrayente, similar a un deseo exhalado por nuestro pecho, la claridad que deja en la tierra se nos antoja una luz maravillosa, como un presagio de belleza desconocida e inefable. Pero existen así mismo nublados furiosos, terribles, que parecen amenazarnos con todos los horrores de las pasadas tinieblas. Se diría entonces que el cielo no va a volver a brillar ya jamás con luces serenas, que la pureza del azul se ha perdido para siempre y que ese matiz cobrizo que reluce entre las negras sombras repletas de angustia, llena los corazones con su presencia opaca.˝

˝Enrique de Ofterdingen y otros textos˝

Novalis

Visiones de Arbórea #270306 [1]

2009-10-12T10:10:00.000+02:00

2009-10-12T10:02:00.000+02:00

˝Como somos infelices, queremos ver por todas las partes escenas trágicas, sangrientas y solemnes, y ya no sabemos celebrar la fragilidad, la delicadeza y la medida˝

Natalia Ginzburg

In-Quietud [Serie IX - 3]

2009-10-09T15:40:00.000+02:00

2009-10-09T13:18:00.000+02:00

˝De una fotografía pueden extraerse pruebas de condiciones materiales de otras culturas y épocas. Además el contenido fotográfico puede considerarse una evocación de sentimientos sugerida por una mente que trabaja con los objetos en el espacio. Esta distinción entre lo discursivo y lo figurativo implica dos enfoques históricos complementarios.˝

Max Kozloff

Prólogo de ˝Cómo leer la fogografía˝ de Ian Jeffrey

2009-09-23T11:54:00.000+02:00

Una mariposa blanca tembló sobre su sueño. Era una de esas frágiles, tímidas, casi impalpables criaturas que mueren al amanecer.

Olvidado Rey Gudú

Ana Mª Matute

In-Quietud [Serie VII - 7]

2009-09-23T11:47:00.000+02:00

Visiones de Arbórea #270606 [1]

2009-09-23T11:41:00.000+02:00

Bahnfahrt #120909

2009-09-15T10:40:00.000+02:00

San Juan vespera

2009-09-08T01:48:00.001+02:00

2009-09-08T01:32:00.000+02:00

… El verano era un león antiguo, acechante y devastador. Ardiente y cauteloso, se apoderaba de la estepa. Animal viejo y temible, que levanta humaredas de las charcas abrasadas y hace brotar rojas amapolas, efímeras y bellas entre los trigos. Era el verano, el astuto verano que enardece la violencia agazapada en el corazón de los hombres, que despierta recuerdos de algún invierno hermoso, y al parecer dormido. Vengativo, temido y bello verano…

Olvidado rey Gudú

Ana Mª Matute

2009-09-08T01:29:00.000+02:00

¡Ay, la memoria; la maldita y amada memoria…!

… Y que cosas tan misteriosas son la vida y la memoria.

Olvidado Rey Gudú

Ana Mª Matute

Visiones de Arbórea #210306

2009-09-07T12:05:00.001+02:00

Visiones de Arbórea #200206

2009-09-07T10:17:00.000+02:00

2009-09-07T10:00:00.000+02:00

… El emperador debía abandonar Sikri, debía abandonar su amada ciudad roja de sombra y humo dejándola sola en un lugar repentinamente seco y sería eternamente símbolo de la fugacidad de las cosas, de lo súbitamente que un cambio puede sorprender incluso al más pujante de los pueblos y al más poderoso de los hombres…

La encantadora de Florencia

Salman Rushdie

Visiones de Arbórea #270606

2009-08-24T15:07:00.000+02:00

Visiones de Arbórea #040704

2009-08-24T15:03:00.001+02:00

2009-08-24T14:57:00.000+02:00

˝Mientras más profundo es el azul, más convoca a los hombres hacia lo infinito, más despierta en ellos el ansia hacia la pureza y lo intangible.˝

Wassily Kandinsky

Visiones de Arbórea #031204

2009-08-02T22:35:00.001+02:00

Visiones de Arbórea #061204

2009-08-02T22:33:00.000+02:00

2009-03-15T16:27:00.000+01:00

2009-03-15T14:57:00.000+01:00

˝De los siete pecados capitales, algunos de los cuales unen tanto a los hombres, apenas había conocido uno, que es el que más los separa: el orgullo˝

André Malraux

El demonio del absoluto

2009-03-15T14:48:00.000+01:00

˝El desierto exaltaba a Lawrence como exaltara el mar a Melville y la montaña a Nietzsche. Y del mismo modo, confería al rechazo del hombre a aceptar su inanidad el sonido grave de un heroísmo eterno.˝

André Malraux

El demonio del absoluto

Visiones de Arbórea #220209[2]

2009-02-23T13:32:00.000+01:00

Visiones de Arbórea #220209[1]

2009-02-23T13:19:00.000+01:00

2009-02-12T07:33:00.001+01:00

Mañueta

2009-01-26T13:05:00.000+01:00

In-Quietud [Serie IV - 3]

2009-01-20T21:37:00.000+01:00

Rayuela

2009-01-20T11:50:00.000+01:00

2009-01-20T10:58:00.000+01:00

2009-01-20T10:21:00.000+01:00

...˝La rayuela se juega con una piedrita que hay que empujar con la punta del zapato. Ingredientes: una acera, una piedrita, un zapato, y un bello dibujo con tiza, preferentemente de colores. En lo alto está el Cielo, abajo está la Tierra, es muy difícil llegar con la piedrita al Cielo, casi siempre se calcula mal y la piedra sale del dibujo. Poco a poco, sin embargo, se va adquiriendo la habilidad necesaria para salvar las diferentes casillas (rayuela caracol, rayuela rectangular, rayuela de fantasía, poco usada) y un día se aprende a salir de la Tierra y remontar la piedrita hasta el Cielo, hasta entrar en el Cielo, (Et tous nos amours, sollozó Emmanuèle boca abajo), lo malo es que justamente a esa altura, cuando casi nadie ha aprendido a remontar la piedrita hasta el Cielo, se acaba de golpe la infancia y se cae en las novelas, en la angustia al divino cohete, en la especulación de otro Cielo al que también hay que aprender a llegar. Y porque se ha salido de la infancia (Je n'oublierai pas le temps des cérises, pataleó Emmanuèle en el suelo) se olvida que para llegar al Cielo se necesitan, como ingredientes, una piedrita y la punta de un zapato.˝

Julio Cortázar

Rayuela